После восьми лет одиночества, она позволила мужчине её любить. Без эмоциональных страстей, без глупости, свойственной молодым. Настоящая, взрослая любовь.
Любовь. Она знала о ней всё. Доверие, самопожертвование, мимолётное счастье, разочарования, боль. Когда её муж ушёл к другой, она решила покончить с близостью. Зачем?! Зачем страдать?
А как быть с одиночеством? Сигаретка, рюмочка одна, другая с подружками… прочь грусть? Она боялась порочной рутины. Итог – ни рюмочки, ни подруг. Зато есть дети, работа. Восторженные реплики коллег, друзей мужчин: «Выглядишь замечательно! Больше тридцати не дашь. Молодец! Такой как ты, больше нет». Нет. Только ночами одна.
Вначале было тяжело. Тело рвалось, требовало свободы. Потом, жалобно стонало, уговаривало. В конце, смирилось.
Самооценка не пострадала. За годы без мужчины, она научилась ценить себя. Самодостаточная. Ей не нужны комплименты или оценка других. Она честна с собой и объективна. Она – женщина за сорок.
В молодости, её удивляла мужская самоуверенность. С тестостерон – формула 2 в 1? Куда не глянь – старые, располневшие…, под руку с молодыми, длинноногими. Она сама была такая: молодая, высокая, красивая, которую привлекали…, не распущенные, а солидные мужчины в хорошей форме. И всё же, срабатывала обида за них - за женщин. За всех: молодых и постарше. За тех, кто покупается на достаточную жизнь и тех, которые зарабатывают сами. За тех, кому не интересны одногодки и тех, на кого уже не обращают внимание.
И вот… Они встретились. Он старше её, но разве после сорока это имеет значение? У обоих за плечами багаж отношений, разочарований и бесценного жизненного опыта. Он умный, временами высокомерный. Живущий для себя. Одним словом - холостяк. Она - самодостаточная, но далеко не идеальная. Впервые, за жизнь она встретила мужчину, который её понимал. Понимал, уже такой - новой, взрослой. Больше сильной, чем слабой. Умной, временами дурой. Болтливой, иногда задумчивой. Весёлой, но чаще ироничной и грустной.
Он провёл рукой по её телу, как по любимому инструменту. Под теплом его ладони, она встрепенулась, как струна под пальцами умелого гитариста. Страхи ушли. Она открылась. Снова доверилась мужчине. Её тело ожило и заиграло. Заиграла по-новому. Рядом с партнёром, которому она доверяла.
Прошли годы. Они любили друг друга. Любили взрослой любовью. Без притязаний и упрёков.
И снова грусть. Проблема накатилась, неожиданно. Как цунами, накрыла их безвыходностью. Проклятый возраст! Впервые за многие годы он растерялся. Стал уязвим, застенчив, как мальчишка. Она молчала. Делала вид, что всё в порядке. Тактичность – комплектующая возраста. «Мы так хорошо ладим!» - будто уговаривал он её. – «Зачем секс? Полежим так, как два старичка» - пытался шутить.
Отношения без физической удовлетворённости? Снова заточить себя в монастырь? А выход? Одиночество? Почему жизнь так к ней не справедлива? Если бы она могла просто прижаться к нему, наслаждаться его присутствием, его теплом. Если бы этого было достаточно!
Он сам сотворил её такой - сексуальной, открытой, желающей и безумно желанной. А теперь, он отпускает её. Он должен. Без грусти. Без сожаления для них обоих.
