Всё то, что в жизни происходит с нами,

Мы как-то странно делим пополам:

Коль радость - празднуем с друзьями,

С бедой приходим к матерям.

Мы заняты заботой и делами

И день за днём в потоке суеты

Не часто думаем о маме,

И слишком редко дарим ей цветы.

Свои болезни носим к маме,

Обиды к ней идём делить,

Морщинки ей рисуем сами,

Прощение позабыв просить.

Мы редко маму обнимаем,

Мы разучились маму целовать,

И позвонить, порой, ей забываем,

И некогда письмишко написать.

Но мама всё равно нас любит,

Чтоб ни случилось - не предаст она.

Она простит, обиды позабудет,

И своё сердце нам отдаст сполна!

Когда от мамы вновь ты уезжаешь,

Согревшись от её тепла любви,

Шепни на ушко ей:

«Прости за всё, родная, люблю тебя, прошу тебя, живи!»

из Книга рекордовВас также могут заинтересовать статьи:

Жадная мать
Мать всех матерей
Всегда легко обидеть мать