2 сентября Валентину Иосифовичу Гафту исполнилось 84 года. Великого актера, режиссера и поэта уже давно пора считать легендой, лишь его фильмография может занять парочку листов бумаги.
В народе Гафта любят не только за его роли, но и за его стихотворения и эпиграммы. Мало кто обладает настолько острым умом и большим сердцем, как Валентин Иосифович. А потому именно его стихами мы и хотим поделиться с тобой.
Я и ты, нас только двое?
О, какой самообман.
С нами стены, бра, обои,
Ночь, шампанское, диван.
С нами тишина в квартире
И за окнами капель,
С нами всё, что в этом мире
Опустилось на постель.
Потоп — страшнее нет угрозы,
Но явны признаки беды,
Смертелен уровень воды,
Когда в неё впадают слёзы!
Жизни занавес открылся,
Это человек родился,
Был весёлым первый акт,
Но, когда он удавился,
Даже свет не притушился,
Хоть бы сделали антракт.
Когда настанет час похмелья,
Когда придет расплаты срок,
Нас примет космос подземелья,
Где очень низкий потолок.
Бутылка там под ним повисла,
Как спутник в невесомой мгле,
И нет ни в чём ни капли смысла,
Весь смысл остался на земле.
Я строю мысленно мосты,
Их измерения просты,
Я строю их из пустоты,
Чтобы идти туда, где ты.
Мостами землю перекрыв,
Я так тебя и не нашел,
Открыл глаза, а там… обрыв,
Мой путь закончен, я — пришел.
О тчего так предан пёс
И в любви своей бескраен?
Но в глазах всегда вопрос,
Любит ли его хозяин.
Оттого, что кто-то сёк,
Оттого, что в прошлом — клетка!
Оттого, что человек
Предавал его нередко.
Я по улицам брожу,
Людям вглядываюсь в лица,
Я теперь за всем слежу,
Чтоб, как пёс, не ошибиться .
Человек не недоумка,
Приспособился в миру,
Например, придумал сумку,
Подражая кенгуру.
Человек не недоумка,
Он и гений, и злодей,
Словно дети, деньги в сумках
Спят у сумчатых людей .
Зла не приемлет мирозданье,
Но так устроен белый свет,
Что есть в нём вечное страданье,
Там и рождается поэт.
И ничего, и ни в одном глазу,
Всё выжжено, развеяно и пусто,
Из ничего не выдавишь слезу,
Река души переменила русло.
Какого цвета грязь? Любого.
Пол грязным может быть и слово,
Идея, руки, площадь, шины,
Грязь — лишний штрих, и нет картины .
И падут перед стихами
Тайны сотен тысяч лет.
Всё, что трудными ночами
Ты предчувствовал, поэт.
Нет, перо в руках поэта —
Это вам не баловство.
Он — дитя, соском пригретый,
Но в нём дышит божество.
Потухшая звезда мерцает прошлым светом.
Она давно мертва, а мы ещё горим.
Жизнь воспевается поэтом.
Любима ты, и я любим.
И солнца шоколадный грим
Нас украшает жарким летом.
…Всё меньше впереди у нас холодных зим.
Есть у крота секрет,
Известный лишь ему,
Он вечно ищет свет,
Предпочитая тьму.
Всю свою жизнь Валентин Иосифович отдал театру и кино, и мы надеемся, что впереди у него еще немало счастливых лет. Спасибо, что вы есть.
ofigenno.com
